Hum… Général, vraiment ? Ça dépend peut-être des régions. Je viens de trouver un contre-exemple macédonien :
Tu fais une remarque intéressante sur la différence entre la langue parlée au quotidien et le chant, en ce qui concerne la prononciation. Quant à Néo Souli, ce village fait partie des célèbres Darnakohoria (Νταρνακοχώρια) de Serrès, où les habitants parlent un dialecte particulier, le darnakika (νταρνάκικα). Les autres habitants de la plaine de Serrès — surtout ceux qui vivent « dans Serrès même » et sont donc un peu « snobs » — se moquent souvent des Darnakès (ντάρνακες) à cause de leur accent « campagnard ». À côté de notre maison de campagne habite le sieur Stergios, originaire de Néo Souli, et lorsqu’il se retrouve avec son groupe d’amis venus d’autres régions, les plaisanteries et les taquineries sur les Darnakès et leur façon de parler vont bon train !
https://www.offlinepost.gr/2022/11/06/to-glvssiko-idivma-sta-ntarnakoxoria/
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Bien sûr, ils ont un parler particulier, comme d’ailleurs chaque région de 5 à 10 villages — et même, assez souvent, chaque village pris isolément. Mais le vocalisme septentrional est un trait commun à la moitié des parlers locaux de la Grèce.
Le vocalisme septentrional signifie que lorsqu’une voyelle n’est pas accentuée (dans la prononciation, bien sûr, et non dans l’orthographe), alors :
a. le α reste α
b. le ε et le ο deviennent respectivement ι et ου
c. le ι et le ου, qui proviennent de la forme originelle du mot et non du cas b, disparaissent.
Le cas a n’entraîne aucun changement. Le cas b modifie la prononciation du mot. Le cas c affecte toutefois aussi le nombre de syllabes et concerne donc également le vers métrique.
Dans la chanson que j’ai publiée, le début dit :
Παναγή μας πάει για να πασταλιάσ’
στου Γιουργούσ’ του μαγαζί
« Panagí nous emmène pour empiler [le tabac]
dans le magasin de Giorgoús (= Giorgos). »
Le texte est donc entièrement en parler local. Il comporte deux [i] atones, et dans les deux cas la voyelle disparaît, comme le prévoit le vocalisme septentrional. Mais il dit « στου Γιουργούσ’ », et non « στ’ Γιουργούσ’ » — je ne sais pas comment l’interpréter.
Il en va de même dans les chansons thraces : Στο Διδυμότειχο πανηγύρι θα γένει > στου Δ’δυμότ’κου παν’γύρ’ θα γέν’, de treize syllabes, on passe à huit. Mais juste après : μιγάλου παναΰρι, avec toutes les syllabes à leur place.
…Il n’est peut-être finalement pas si facile de formuler une règle. Pourtant, il doit certainement y en avoir une. Il est impossible que chaque Thrace ou chaque Darnaka soit obligé de mémoriser quand supprimer le -ι dans πανηγύρι et quand le conserver ; il doit suivre une logique qui lui est évidente et fonctionne automatiquement.
Quoi qu’il en soit, je maintiens que cela ne se produit pas dans les chants populaires classiques thessalo-rouméliotes. Et je ne pense pas que ce soit parce qu’ils auraient oublié les paroles locales authentiques et les auraient réapprises grâce à Politis.
Numéro 20. Merci, Eva !
Bon, l’article ne dit pas grand-chose. Il exprime simplement la perplexité de son auteur.
L’hypothèse selon laquelle le peuple lui-même aurait façonné une « langue poétique panhellénique » n’est pas très convaincante. Il n’est question que d’un trait dialectal particulier, la chute de syllabes, qui ne s’applique pas toujours dans les chansons des régions où ce trait existe. En outre, les variantes locales de ces mêmes chansons sont en plein dialecte (voire dans une langue dialectale), comme peut le constater quiconque écoute la même chanson en version crétoise, karpathienne, pontique, chypriote, etc.
Une autre piste pour tenter d’expliquer le phénomène serait de déterminer quand ce changement phonologique s’est produit. Quand les populations que, schématiquement, nous appelons les « populations du Nord » en dialectologie ont-elles cessé de prononcer les ι et ου atones ? Est-ce à une époque où le corpus fondamental initial des chansons folkloriques avait déjà été constitué et était parvenu jusqu’à ces régions ? Dans ce cas, on pourrait supposer que ces chansons (sans syllabes élidées, pas même dans les variantes locales des régions « du Nord ») ont servi de modèle pour la composition des chansons ultérieures, jusqu’à une époque récente où ce modèle s’était désormais affaibli et où ont commencé à apparaître des chansons présentant ce trait dialectal.
Les deux chansons que j’ai citées, la darnakiko et la thrakiotiko, racontent des histoires qui ne se sont pas déroulées il y a très longtemps : la première autour de 1900, et l’autre à une époque indéterminée, mais qui semble là encore se situer vers cette période ou après. Quant aux chansons de carnaval et autres chansons joyeuses que j’ai mentionnées (par exemple « Tou Mlar »), indépendamment de leur ancienneté, elles n’auraient eu aucune raison d’être influencées par la langue poétique des chants acritiques et des ballades populaires — c’est un tout autre monde !
En effet, l’article de Sarakis ne dit pas grand-chose, mais il a donné lieu aux observations linguistiques de Mackridge, qui me semblent avoir davantage de poids.
Ça ?
Lève-toi, Katigou, et allume la lanterne,
qu’on fasse un tour, peut-être qu’on retrouvera le mulet.
Le mulet, le mulet, je ne peux pas aller à Plomar !
Je l’avais dans la mangeoire, il mangeait de l’herbe,
puis ils sont venus, ils l’ont volé et n’ont laissé que la selle !
Le mulet, le mulet, je ne peux pas aller à Plomar ! (sans mulet, comment y aller ?)
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@Niko : Oui, c’est ça. Ne paraît-il pas logique de supposer que son créateur ne se sentait pas tenu de suivre le modèle versifié de la Mort de Digénis ou du Frère mort ?
@Eva : Je n’ai pas réussi à ouvrir Makritz. Depuis quand Academia demande-t-elle un compte ? J’en avais un autrefois, et je ne me souviens plus pourquoi je l’ai fermé. C’est un site un peu agaçant, même s’il regorge bien sûr de trésors (mais pas seulement).
Mais si, ça s’ouvre… non ?
https://www.academia.edu/2087480/Η_πανελλήνια_προφορική_γλώσσα_ο_βόρειος_φωνηεντισμός_και_το_δημοτικό_τραγούδι
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Eh bien, évidemment ! Digénis Akritas, c’est une chose ; le Frère mort, autre chose (qui est d’ailleurs paneuropéen !) ; et le mulet… autre chose encore (qui n’est pas mort non plus, il s’est simplement égaré. Eh bien, on le retrouvera !)
La deuxième fois, ça s’ouvre vraiment !
Je ne sais pas, quelque chose me chiffonne… D’un côté, Makríts est connu pour l’incroyable perspicacité avec laquelle il examine la langue grecque moderne. Il est également capable de garder ses distances vis-à-vis des diverses tendances idéologiques des linguistes des époques précédentes, qu’il étudie et compare. D’un autre côté, lui aussi s’appuie sur des recueils écrits de chansons. A-t-il écouté ces chansons ? Longuement ? Et les parlers grecs modernes eux-mêmes, les a-t-il entendus ? Je suis frappé par l’affirmation selon laquelle il ne pourrait pas y avoir de problème de communication entre des Grecs de régions différentes : bien sûr que si, c’est possible, même aujourd’hui où tout le monde est allé dans la même école et regarde la même télévision — à plus forte raison en 1900 ou en 1800, quand tant de gens n’avaient pas entendu d’autre grec que celui de leur village.
Pour l’instant, je ne vois aucune réponse convaincante à la question de savoir pourquoi ceux qui parlent en supprimant des voyelles chantent en les rétablissant. Le comment ils le font, je peux le comprendre : je suis convaincu, sur la base de nombreux indices, que le locuteur du Nord qui dit par exemple « γρούνj » a, au fond de lui, conscience que le mot est « γουρούνι » et que les voyelles qui ne sont pas prononcées existent néanmoins. (De même que le Français, y compris l’illettré, sait que certaines consonnes muettes en fin de mot existent, comme le montre le phénomène de la liaison, au cours duquel elles sont rétablies — je veux dire que ce n’est pas impossible.)
Cela n’explique toutefois pas pourquoi il prononce le mot d’une manière à l’oral et d’une autre en chantant. Certainement pas pour des raisons métriques : Makríts le démontre très clairement. Lorsqu’il dit :
Ainsi, par exemple, le très beau vers
έκοψε το θηλύκι της κι εφάν’καν τα βυζιά της (Épire)
pourrait apparaître dans d’autres régions sous la forme suivante :
έκοψε το θηλύκι της, φανήκαν τα βυζιά της
…il a raison, car en Karpathos le vers dit « εκόπη το λουρίκιο της κι εφάνη το (β)υζί της ». Mais la raison pour laquelle l’Épirote compose un vers de quinze syllabes avec « θηλύκι », plutôt qu’avec « θ’λύκ’ », qui lui viendrait plus naturellement, dès lors qu’il a toute la liberté et toute la capacité de compléter les syllabes restantes du vers avec les mots qu’il veut, reste sans réponse.
Périclès, voici l’article de Mackridge en pièce jointe.
29981777.pdf (157,5 Ko)
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Merci Éva, ça s’est finalement ouvert. Il lui fallait un petit coup de pouce.
Pour ne pas complètement oublier notre sujet, Makritz cite également parmi ses références « La découverte des chants populaires » d’Alexis Politis.
Immense, certes, mais l’exemple en question est pour le moins mal choisi.
les Chypriotes et les Crétois prononceraient ou essaieraient de prononcer κύριε, et non τσ’ύριε.
Il a peut-être raison pour les Crétois des époques anciennes : même s’ils l’avaient voulu, ils n’auraient pas pu prononcer « κυ ». Je ne le sais pas de première main. À Chypre, je ne pense pas que quiconque ait jamais prononcé « κύριε » autrement. Le mot chypriote « τζύρης » signifie « père » ; κύριος, si vous préférez, est un emprunt du dialecte à la katharévousa, mais il se prononce sans modification de la prononciation. Un exemple plus pertinent d’un mot qui coïncide à la fois sur le plan étymologique et sur le plan du sens aurait peut-être été Τζιερκατζιή/Κυριακή, mais là encore, la différence n’est pas simplement une différence de prononciation. Une différence de prononciation serait, par exemple, Κυρϊακή et non Κυργιακή.
En ce qui concerne les Chypriotes, le fait qu’il puisse y avoir aussi un k normal devant ι/ε (par ex. Κύπρος !) mais également tch/dj — l’un dans certains mots et l’autre dans d’autres — est une particularité qui n’a pas d’équivalent ailleurs dans le monde hellénophone. Makrits n’en avait probablement pas tenu compte.
Quant aux Crétois : aujourd’hui, bien sûr, la plupart sont influencés, à un degré plus ou moins important, par la langue commune panhellénique. Parmi les rares qui ne semblent pas avoir été influencés du tout, il m’est arrivé d’en entendre dire : « Il le prononce comme un Athénien, c’est-à-dire… », puis, dans leur tentative d’imitation, de produire un k tout à fait artificiel, que jamais aucun Grec ne prononcerait ainsi et qui leur demande un effort. (Ça ne s’entend peut-être pas, mais ça leur demande un effort.)
Eh bien, je ne pense pas qu’en 1900 ou en 1800 les Crétois se seraient donné toute cette peine pour se faire comprendre des autres Grecs. Après tout, le tch ne pose aucune difficulté : tout le monde comprend que c’est un kappa, tout comme nous comprenons que le lji du Rouméliote est un li.
Personnellement, j’ai plusieurs amis crétois chez qui je n’ai même pas remarqué s’ils prononçaient k ou tch (alors que j’observe généralement ce genre de choses), et je ne le remarque qu’au téléphone, quand il n’y a que le son, sans l’image !
Je suis tombé sur cette belle interview concise d’A. Politis, qui aborde de nombreuses questions qui m’intéressent beaucoup, du moins pour ma part :
Le site contient également de nombreux articles et comptes rendus de Politis, que je lirai quand j’en aurai le temps. En tout cas, j’ai pu jeter un coup d’œil au texte ci-dessous, qui a aussi un rapport avec la discussion récente :
https://booksjournal.gr/kritikes/poiisi/4375-o-logos-i-to-tragoydisma-tou
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Merci Éva ! Je lis dans l’article du deuxième lien :
En 1869 paraît le troisième tome de La Constantinople de Skarlatos Vizantios — l’une des pierres angulaires de l’érudition néohellénique.
« Mais les Grecs ont-ils une musique qui leur soit propre ? » pourrait-on demander, et répondre sans la moindre hésitation : « Non ! car toutes leurs chansons sont turques ou italiennes. »
Les musicologues grecs ultérieurs se seront certainement acharnés à démontrer que toute notre musique est rigoureusement grecque antique, mais je n’ai pas suivi tout ça (je n’ai lu que la diatribe de G. Phaidros, Sur le mané de Smyrne ou le Manéros antique).
Cependant, l’un de ceux qui, avec une véritable méthode, ont recherché et identifié des éléments précis de continuité de la musique grecque depuis l’Antiquité jusqu’aux survivances de la chanson folklorique au XXe siècle est S. Bo-Bobovi, qui a écrit à ce sujet dans son Essai sur la chanson folklorique grecque, la concise synthèse de plus de cinquante années de travail sur le sujet, peu avant sa mort, dans les années 1980. Bo-Bobovi était un homme sage, qui s’était profondément immergé dans la musique folklorique grecque ; il était peut-être un philhellène fervent, mais n’était certainement pas un nationaliste romantique grec du XIXe siècle. Il offre donc de meilleures garanties d’objectivité et d’impartialité.
Des discussions généralement intéressantes…
Ben, moi aussi…
Bo Moby, en tout cas, quel monument… Qu’est-ce que tu veux qu’on dise, maintenant…
Eh bien, il a certainement laissé une œuvre importante, c’est indéniable. Cela dit, en musique, il ne devait pas vraiment s’y connaître, s’il considère que les Grecs ont emprunté leurs chansons aux Turcs et aux Italiens…
Eh, comment aurait-il pu comprendre ? Ces choses-là n’étaient enseignées nulle part à l’époque.
Personnellement, je ne jette pas la pierre aux anciens. Au XIXe siècle, ils n’étaient pas en mesure d’apprécier la musique populaire, et au XXe, le rébétiko. Aujourd’hui, lire de telles positions nous éclaire simplement sur le climat intellectuel propre à chaque époque.
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Et Korais a également écrit quelque part, à propos des Crétois, que leur musique était italienne ; je pense qu’il avait en tête la musique ecclésiastique, telle qu’elle a survécu dans les îles Ioniennes.
Ajout ultérieur : il le cite dans « La parole et le chant »
de même que la langue s’est corrompue par des mots turcs et italiens, selon la nature et la situation des lieux où elle est parlée, la Musique aussi s’est mêlée, à Byzance — c’est-à-dire à Constantinople — de mélodies des minarets, et, dans certains autres lieux (comme à Chios et en Crète), d’accents italiens. C’est ce que je te dis, mon ami, afin que tu comprennes et que tu en instruises les autres